Demais, inclusive. Sobretudo, sobre tudo o que eu conheci de
você, sem querer.
Sinto seu “tanto faz”, sua indiferença, sua recolha. Sinto a falta de um “não”, que no
lugar da sua escolha pelo silêncio, me faria saber que você ainda é, pelo
menos, firme no que quer ou não.
Sinto frio nas lembranças, e sinto muito por ter te
desenhado tão diferente do que vejo hoje, quando te tinha mais perto. Personagem, que eu ainda
sinto.
Sinto falta. Sinto raiva, também. Principalmente porque ignorar
isso tudo o que sinto, não dá, e não ignorar, me deixa ridícula diante de
tantos silêncios teus.
Sinto vontade, sinto saudade, sinto muito.
Mas apesar de sentir tanto, é aqui que você morre sua sétima
vida. Te prometo.
